O biscoito de polvilho virou instrumento de sopro

Abri um pacote de biscoito de polvilho e peguei um daqueles compridos, perfeitamente oco. Soprei por curiosidade e ele soltou um assobio fino, meio apito de juiz cansado. Passei a testar notas na cozinha até inventar uma versão muito ruim do parabéns. Meu irmão apareceu, ouviu por cinco segundos e começou a bater o ritmo com uma colher no escorredor. A apresentação acabou quando tentei a nota aguda e o biscoito desmontou na minha camiseta. Ficamos em silêncio olhando as migalhas. Ele disse que todo grande artista é incompreendido. Eu comi o restante da banda para não deixar testemunhas.